el genio sin trabajo se cansó de esperar
lo que el destino caprichoso le debía deparar.
Al igual que el loco que no deja de gritar
las cosas que otros callan lo que no quieren expresar,
En la otra esquina sin pensarlo un niño reía
jugando en su mundo de fantasia y alegría.
Al mismo tiempo un hombre toca a una puerta
de su amigo fiel siempre la encuentra abierta,
Y las aves siempre cantan, con belleza y color
en aquel pequeño pueblo no existe el dolor.
si es así mi lector ¿porque creer decadente
a un pueblo pequeño, de memoria silente?
es porque todos lo señalan dicen que mal esta,
se cometieron errores, se afrento un alma inquieta.
El que comunica es el que crea, el echo que informó,
bien puede que el receptor el echo mal tomó.
Ahora dice que aquel pueblito pueblito es decadente
donde nada malo ocurre, donde es feliz la gente.
es un rima
sin grima.
un verso
sin esfuerzo.
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